La babiole

Il est des jours

où je suis une babiole

un machin insignifiant

il est des jours

où rien ne compte

et moi
encore moins que çà

Il est des jours

où je me réveille
fatiguée

où la première respiration 

se transforme en soupir

où j'extrais de mon lit 

un corps verrouillé
et rouillé 

que je retrouve incertain

dans le miroir embrumé

Il est des jours 

où je me voile

dans des vêtements sombres

et incertains

et traîne ma silhouette fantomatique

à travers les rues

et les couloirs

sans désirs

sans attente

et sans raison

Car j'ai beau chercher

à comprendre

à analyser

le pourquoi

de mon vague à l'âme

elle m'échappe

m'évite

se cache dans un recoin de mon inconscient

A moins,

qu'il ne me faille reconnaître,

ce qui me déplaît,

que je suis tout sottement 

victime d'une fatigue passagère

séquelle de nuits d'insomnie

d'un trop plein de boulot

d'une baisse de régime

Si d'aventure,

par erreur

il m'arrive d'accepter
une improbable invitation
pour une soirée
dans un troquet
ou de presque inconnus, 

c'est fatal

lorsque la nuit tombe

je deviens grise

je me retransforme en babiole

m'abandonne

me fais oublier

et m'oublie 

repoussée dans un coin

souriante et bouche close

un verre à la main

mon sac à l'épaule

Fumer m'aiderait

à faire des rencontres

à échanger

sur le temps

sur la couleur du ciel

Oui

mais voilà
un jour pas si lointain
j'ai pris une décision sage et saugrnue 

j'ai arrêté

Et ne pas oublier

que je n'ai envie

de rien

Et puis

soudain

je peste

je me souviens que oui

j'ai envie 

j'ai envie de mon lit

sur lequel m'attend 

un autre abandonné

un polar 

un suédois

qui par ces jours de chaleur

apportent fraîcheur

et frissons

le long de l'échine

de la babiole

et m'éveille à moi-même

et m'arrache à ma torpeur